Autor: María José Luque

Yo siempre he sentido que algo me persigue. Era yo muy pequeño aún y cuando mi madre apagaba las luces, sentía algo tras de mí, como si una sombra me abrazara. Era muy oscura, más que la noche. Podría pensar hoy día, que era simplemente la ausencia de esa luz, pero no, era algo que ocurría y que no conseguía comprender. —Ya estás con tus imaginaciones — le decía su madre, arropándole mientras le susurraba una canción, con su rostro cansado del día agotador. Pero, mucho más lejos de eso, no eran imaginaciones. No había noche que no escuchara ese…

Fragmento de novela Las luces de neón chisporroteaban sobre charcos de lluvia negra. La ciudad olía a óxido y desesperanza, un basurero de almas que se arrastraban por las calles, buscando un propósito que nunca existió. Yo estaba en un bar decrépito, con la lengua dormida por un whisky barato y la cabeza llena de ruido. Afuera, el mundo seguía su lenta putrefacción, y adentro, los cuerpos se mecían al ritmo de una música que sonaba a derrota. Todo era un ciclo sin sentido. Nacer, pudrirse, repetir. Miré al tipo sentado al fondo del bar, un rostro vacío como todos…

Hace unos días un amigo me preguntó ¿Se siente, se muestra uno más sensual cuando esta solo? Mi respuesta es no necesariamente aunque puede ocurrir así. Cómo en casi todas las cuestiones que nos desbordan no hay una verdad universal. Yo creo que realmente es un rol que siempre se ha atribuido a la mujer porque equivocadamente se asocia a la sexualidad, lo que conlleva prejuicios equivocados, mente que encarcela y nos priva de ella. La sensualidad está a nuestro alrededor y dentro de nosotros. Todos los sentidos están a su servicio: vista, gusto, tacto, olfato y oído e incluso la espiritualidad. Muchos estudios hablan de magnetismo personal Las personas más sensuales atraen pero no solo sexualmente,…

En el pajar de la abuela, esconden los huevos las gallinitas presurosas miran a un lado y otro, con su pico el heno hacen un lio. Los niños llegan corriendo, chillan, las gallinas se acurrucan se visten de inocencia. ¿Dónde andan los huevos? hoy no han puesto, ¡Vamos, vamos! jugemos a la pelota. Cacarean las gallinas, hoy tendremos pollitos. @María José Luque Fernández

Sus manos dibujaban un círculo en torno suyo. Dentro del anillo quedaba su cuerpecito. Su audaz mirada encapsulaba todo. El sudario, vestimenta de ambos, uno blanco y otro negro, la diferencia, tan solo la edad. Bajo sus pies, en cuclillas, cuidadosamente colocados los pies, la arenisca seca, desquebrajadas las piedras, quedando expuestos los cantos, sin rozarlos. Los levantaba sin cuidado alguno, un saltamontes entre sus manitas, sus patas apresadas ya en sus labios. El abad de San Esteban, la observaba, a su lado, también en cuclillas. Tras las piedras en la antigua iglesia, los otros, espíritus silentes cuyo sudario color…

Yo no había nacido aún cuando fueron desalojados de sus casas los palestinos; corría el año 1948 cuando comenzaron las luchas por anexionarse territorio con ocupaciones siempre ilegales por parte de los sionistas que iban mermando las fuerzas a los que habitaban en las aldeas cercanas, de las que hoy solo quedan los restos de piedras y algunos de los que fueron sus habitantes que se quedaron cerca y hoy día sufren el asedio continuo a su persona como palestino y a sus derechos como persona. Algunos han conseguido integrarse, por decirlo de alguna manera, en la sociedad que quedo…

Las primeras lluvias, que distintas en la ciudad o en el campo, en el bosque o en la montaña. El otoño quiere dejarse ver, en sus dos vertientes, los problemas del día a día: los atascos, las prisas, la ropa empapada, el paraguas roto por la lluvia. Y las maravillas que la naturaleza nos muestra: las ramas de los árboles se liberan de peso, otros se tiñen de rojos, ocres, lindos colores, claro indicador de que ha llegado el otoño. Ciertas aves comienzan a reunirse para comenzar un largo viaje a otras tierras, otras como las  ruidosas grullas  llegan a nuestras dehesas,…

Hoy quiero hablaros de una persona que murió con 38 años, fusilado durante la guerra civil española, exactamente en el barranco de Viznar cerca de Granada, en el año 1936, descansando sus restos en el cementerio antiguo de Fuente Vaqueros, su lugar de nacimiento. Un referente en la literatura reconocido en el ámbito internacional. Posiblemente ya sabréis a quien me refiero, Federico García Lorca. Entre mis manos un libro «Biografía García Lorca» del autor José Luis Cano, escritor y crítico español que según dicen es el que mejor conocía la poesía de la Generación 27. BIOGRAFÍA GARCIA LORCA POR JOSE…

Todos hemos estado observando con detenimiento cuadros o fotografías en una exposición en alguna galería de arte. Algo ocurre en nosotros cuando nuestra mirada se posa en el lienzo y se abre la mente, disponiéndose los sentidos a ser receptores. Cada obra de arte crea estímulos distintos, a veces tan dispares incluso la misma obra entre distintos observadores. Todos captamos algo, aunque también puede ocurrir que sintamos que el vacío nos envuelve denegándonos emociones aunque no es lo usual. Ese es el concepto y eso es lo que importa. No hay un concepto universal que todo lo englobe. Por eso…

Es ese caminar incierto el que a veces nos lleva a la desidia, dónde la nada sucumbe a nuestro encanto y colocamos el yo siempre delante como ese punto negro que sin vida propia en el paisaje se integra. Es ese momento en el que las menudeces que a nuestra vera se asientan, pueden descubrirnos todo un mundo a nuestra mirada que con acierto prenda el latido que dormido en nuestro regazo viste su lugar. Lienzos en blanco donde ocupar espacio inmersionandonos en la locura que desatan cuando cobran vida, paisajes que el intelecto crea para la gratificación del ser…