Madrid de Esquilache
Cielo gris, lloverá seguro, las calles se vacían; la gente honrada se acuesta pronto, al alba trabaja, solitarias quedan en manos de los trúhanes y rateros.
Pocas luces en las calles, Esquilache pone farolas, un gasto innecesario para aquellos que no transitan en la madrugada.
En las calles seguidillas canta el pueblo con esta letrilla:
Dicen que Sabatini
pone faroles
por que no ve los rayos
de tus dos soles
Abre los ojos
y el los ira apagando
poquito a poco…
Adoquines todos de piedra gris, entre sus bordes piedrecitas, hilos, migas de pan, suelas de zapatos en su desgaste, agua de lluvia, orines…
Sangre, se me olvidaba, sobre todo en los callejones; donde entre las sombras, algunos se esconden a los ojos de la justicia ¿Pero qué dices? ¿Justicia, para quién?
Capas largas, sombrero ancho, una indumentaria, la del españolito que le sumía en las tinieblas sin conocerse identidad, burlando de esta manera aquella justicia, aquella…
Los canalones de los tejados desbocados andaban aquellos días en que el mes de abril llegó con aguas mil.
El frio y la humedad lo ocupan todo, en la corrala hablan de otras cosas.
Dicen que Quevedo le tira puntillas al Rey, le deja versos a escondidas a Esquilache y le planta delante de él una retahíla a la Reina.
Los días en que hay teatro se esconde entre el tumulto y al terminar la función, desparrama versos con olor a pólvora, alusiones sin más que escuecen en piel ajena.
Bajo las capas, espadas, en sus mentes patriotismo o de eso presumen al menos, prefieren inquisición y cadenas en vez de libertad y progreso, asustado el Rey depone a Esquilache y todo vuelve a su cauce.
¡Ay! Que cortos de entenderas algunos.
@María José Luque Fernández texto y caricatura.
