Autor: María Viedma García. Escritora (novela y ensayo). Lcda. en Filosofía

El día que falleció Concha Espina, ABC publicó junto a la esquela el último artículo de su  fértil pluma. Lo había escrito solo dos días antes y su nieta se encargó, como siempre, de acercarlo a la redacción. Espina, hoy olvidada, fue una escritora celebérrima y sobre todo, una incombustible trabajadora de las letras. Prácticamente, murió sentada a la mesa de despacho, inclinada sobre la falsilla de cartón que usaba para no torcer los renglones (llevaba quince años ciega). Separada en 1909 de un marido que obstruía su carrera literaria, sacó adelante a cuatro hijos que en aquel momento contaban…

Hay quien siente horror a las alturas, pánico a los uniformes policiales o terror a los huevos. El director de cine Alfred Hitchcock (1899-1980) sumaba las tres fobias. De la tercera decía “tengo miedo a los huevos, es algo peor que miedo, me repugnan. Esa cosa redonda y blanca sin agujeros… ¿Alguna vez has visto algo más repugnante que una yema de huevo rompiéndose y derramando su líquido amarillo? La sangre es alegre, roja, pero la yema de huevo es amarilla, repugnante. Nunca lo he probado”.  El próximo miércoles 29 de abril cumpliremos 40 años sin Hitchcock. Era yo una…

El 23 de abril celebraremos el Día Mundial del Libro sin librerías abiertas a pie de calle. Por razones psicohigiénicas he decidido ser optimista, así que me consuelo pensando que aunque la de este año será una celebración poco lucida, en cambio, lo será muy sentida. El exceso de soledad y de tiempo huero a que nos obliga el cautiverio profiláctico, hace que los libros cobren mayor atractivo no solo para quienes tenemos el hábito de leer, sino también para quienes lo perdieron o nunca lo adquirieron. Del mismo modo que personas confinadas (y posiblemente aquejadas de una suerte de síndrome…

La providencia lo adornó con talento, belleza y éxito sobrados, pero con una vida corta, aunque tan perfecta y redonda, que lo llevó a morir el día de su cumpleaños -Viernes Santo a la sazón- igual que el de su nacimiento. “Su muerte a los treinta y siete años es una de las mayores desgracias que le hayan ocurrido a la pobre especie humana”, escribió Stendhal en Paseos por Roma, libro que recomiendo ahora que la Covid-19 nos impide viajar. Miguel Ángel Buonarroti (otro artista divino) sentía hacia Rafael celos no correspondidos y de tinte conspiratorios. Ambos eran los pintores…