El día, cierra la puerta, y espera a su inseparable amiga
la noche.El crepúsculo, avanza con lentitud, y en su
mano, sostiene una rosa…
Cuando aparece el alba, en sus manos, se abre el libro
del tiempo,el sol, decide pasar página, y en los balcones
las flores se frotan lo ojos.
Si hablara el día, seguro que anunciaría la noche, pues
sólo sabe dormir en sus brazos.
¡Apacible, resulta su mano, acariciando las trenzas de la
melancolía!.
El viento, es quien posa su mano derecha en el hombro
de la rosa, introduciendo la izquierda en el bolsillo, para
convertirse en un vulgar ladrón de perfume.
El aire, es el amante que se permite dormir con el fuego
en la misma cama, sin tener que firmar las cartas que
escribe.¡El es, el dialecto de la naturaleza, pues no
necesita sillón para sentarse!!.
